诡木屋：开局满级悟性
第1章：暴雨迷途，守林人魂穿异世
2023年10月7日深夜大雾岭深处，守林人木屋肖云南睁开眼的时候，天花板在滴水。
水珠顺着裂缝落下，砸在他额头上，冰凉。
他动了动手臂，肌肉僵硬，像是被冻过又解冻的肉。
他坐起来，背靠着墙，呼吸有点乱。
屋里只有一盏油灯，灯芯快烧完了，光晕缩成一点黄豆大小，在墙上抖。
他低头看自己。
深蓝工装裤，黑色连帽卫衣，右耳有个银色耳钉。
这身衣服他从没见过。
他伸手摸脸，下巴有胡茬，鼻梁有点塌，眼下两片青黑。
这不是他的脸。
他记得最后的画面是电脑屏幕的蓝光。
代码写到一半，心跳突然停了。
医院抢救无效，死亡时间凌晨两点十七分。
他死了。
但现在他又醒了，醒在一个陌生地方，用着一具陌生的身体。
他掐了下手臂，疼。
不是梦。
屋外暴雨没停，风撞在窗户上，木框咯吱响。
门缝底下渗进泥水，地上湿了一圈。
他爬过去关门，门板歪斜，锁不上。
他搬了张椅子顶住，回头时看见床边躺着一个人。
那人穿着和他一样的衣服，脸朝下趴着，右手抓着地板，指甲缝里全是黑灰。
脖子枯瘦，皮肤发灰，像干了多年的腊肉。
肖云南蹲下，翻过尸体的脸。
这张脸和他现在的一模一样。
他猛地后退，撞翻了椅子。
尸体不是刚死的，至少 dead 十天以上。
可他明明就在这个身体里活着。
他成了这具尸体的新主人。
他强迫自己冷静。
程序员的习惯让他开始整理信息：时间、地点、身份、异常点。
这里是山里的木屋，西面环树，没有信号，外面全是雾。
原身是守林人，三十五岁，胆小，爱记日记。
桌上有个破手电筒，玻璃裂了，电池耗尽。
墙角画着个奇怪的圈，用炭灰涂的，中间还有烧焦的痕迹。
他想起刚才翻尸体口袋时摸到的东西。
他走回床边，在尸体外衣内袋里掏出半本笔记本，封面写着“守林日志”。
纸页潮湿，字迹潦草，很多地方被水泡过，墨迹晕开。
他坐到桌前，把油灯拨亮一点，翻开第一页。
“三月八日，雾比往年浓，林子里的鸟全没了。”
“三月十二日，我在北坡看见地上有圈，像有人用火画的。
我踩了一下，听见声音了。”
“什么声音？”
“它说：‘你来了。
’”肖云南手指顿住。
他继续往下翻。
“三月十五日，我半夜醒来，发现门开着。
雾进来了，贴着地爬。
我听见它在叫我的名字，不是人声，像风吹过洞穴。”
“三月十八日，我挖开了那个圈下面的土，下面埋着一块石板，刻着门的样子。
七个门，最后一个在动。”
“三月二十日，我梦见自己走进雾里，出来时身后多了一个人，穿灰袍，戴面具，说他是来接我的。”
“三月二十一日，我不能再睡了。
它每天晚上都说话，说第七门要开了，说阴间漏了，说活人不该留在这里。”
“三月二十二日，我决定去上报。
但路被雾堵死了。
我出不去。”
“三月二十三日，我听见它说：‘别碰地上的圈。
’可我己经碰了。”
“三月二十西日，我开始流鼻血。
手抖。
照镜子时，发现自己少了半边影子。”
“三月二十五日，它说：‘你己经死了。
’可我还醒着。”
最后一页画着一个扭曲的门形图案，七道竖线，最后一道在颤动。
下面写着：“我听见它说话了……它要我进去。”
肖云南合上日记，手心全是汗。
原身不是自然死亡。
他是被什么东西拖进去了。
那圈是阵法，碰了就会被吸走灵魂。
而他现在正坐在阵法旁边，用着同一具身体。
他抬头看向墙角的炭灰圈。
圈还在。
他慢慢后退，把日记塞进怀里，靠在桌边。
油灯忽闪了一下，灭了。
屋外风雨更猛，雾从窗缝钻进来，贴着地面流动，像有生命一样。
突然，雾动了。
它不是被风吹动的。
它是自己在动，像呼吸一样，一胀一缩。
然后，一个声音响起。
不是从门外，也不是从风里。
是从雾里传来的。
声音很低，沙哑，带着电流般的杂音，像收音机调频时的噪音拼凑出一句话：“左边坟头有鬼挖你祖宗，速逃！”
肖云南猛地站起，撞翻了桌子。
他听清了。
雾在说话。
而且这句话，只有他能听见。
他冲到窗边，扒开玻璃上的水汽往外看。
屋后有片荒地，几块歪斜的石碑立在泥里，像是废弃的坟场。
一道黑影正在其中一座坟前挖土，动作机械，双臂交替，像挖掘机。
那不是人。
它的手是黑色的，细长，指甲像铁钩。
它真的在挖坟。
肖云南后退，背贴墙，心跳炸开。
他还没反应过来，雾里的声音又响了，这次更急：“你裤子口袋里的符纸其实是厕纸，别用！”
他愣住。
他根本没带符纸。
但他摸了下口袋，真的有张纸，皱巴巴的，像是从卷纸撕下来的。
他脑子嗡了一声。
这系统不对劲。
太离谱了。
他刚想骂，第三句低语首接炸在脑子里：“今日任务发布：活过今晚。
失败惩罚：左眼消失。”
“积分奖励：50。
可兑换‘夜视’能力。”
“倒计时：5小时37分。”
肖云南站在原地，浑身发冷。
他不知道这是什么鬼东西，但他知道一件事——他不能死。
他又活了一次，不是为了第一天就被挖掉一只眼睛。
他翻出日记，重新打开，疯狂翻页，想找更多关于“雾”和“门”的记录。
手指划过纸面，突然停在某一页边缘。
那里有一行极小的字，几乎看不见，像是用铅笔写的，又被刻意擦过：“如果有人看到这本日记，别信雾说的话。
它骗了我。
它不是警告，是引诱。”
肖云南呼吸一滞。
他猛地抬头看向窗外。
雾更浓了。
坟地里的黑影停下了挖掘。
它缓缓转过头，面向木屋。
没有脸。
只有一片漆黑的空洞。
它站起身，手里拎着一截腐烂的手臂，肩上扛着半具尸体。
然后，它迈步朝木屋走来。
脚步踩在泥水里，发出咕啾咕啾的声音。
肖云南冲到门边，用力顶住门板。
椅子己经压不住了，门被一股力量从外 pushing，缝隙越来越大。
他回头抓工具，桌上只有锤子和生锈的砍刀。
他抄起砍刀，刀刃缺口累累， barely 能用。
门外，那只手再次出现。
黑色，细长，指甲如钩，卡进门缝，一点点往里挤。
木屑崩飞。
椅子腿开始滑动。
肖云南咬牙，双手握紧刀柄，对准门缝。
他知道等门一开，他就要砍下去。
可他的手在抖。
不是因为怕。
是因为他忽然意识到——这具身体，根本没练过打架。
他是个程序员。
他这辈子最激烈的运动是抢食堂最后一份鸡腿。
门外的力量突然加大。
椅子翻了。
门被猛地撞开。
寒风裹着雾冲进来。
黑影站在门口，高得顶到门框，肩上尸体滴着黑水。
它抬起手，朝肖云南伸来。
肖云南举起砍刀，却在下一秒听见脑中一声炸响：“它怕光！
用打火机烧它脚！”
他愣住。
他身上哪来的打火机？
但下一秒，他摸到裤兜里有个金属盒子。
他掏出来一看。
Zippo。
银色。
刻着一行小字：“别信雾，也别信我。”
水珠顺着裂缝落下，砸在他额头上，冰凉。
他动了动手臂，肌肉僵硬，像是被冻过又解冻的肉。
他坐起来，背靠着墙，呼吸有点乱。
屋里只有一盏油灯，灯芯快烧完了，光晕缩成一点黄豆大小，在墙上抖。
他低头看自己。
深蓝工装裤，黑色连帽卫衣，右耳有个银色耳钉。
这身衣服他从没见过。
他伸手摸脸，下巴有胡茬，鼻梁有点塌，眼下两片青黑。
这不是他的脸。
他记得最后的画面是电脑屏幕的蓝光。
代码写到一半，心跳突然停了。
医院抢救无效，死亡时间凌晨两点十七分。
他死了。
但现在他又醒了，醒在一个陌生地方，用着一具陌生的身体。
他掐了下手臂，疼。
不是梦。
屋外暴雨没停，风撞在窗户上，木框咯吱响。
门缝底下渗进泥水，地上湿了一圈。
他爬过去关门，门板歪斜，锁不上。
他搬了张椅子顶住，回头时看见床边躺着一个人。
那人穿着和他一样的衣服，脸朝下趴着，右手抓着地板，指甲缝里全是黑灰。
脖子枯瘦，皮肤发灰，像干了多年的腊肉。
肖云南蹲下，翻过尸体的脸。
这张脸和他现在的一模一样。
他猛地后退，撞翻了椅子。
尸体不是刚死的，至少 dead 十天以上。
可他明明就在这个身体里活着。
他成了这具尸体的新主人。
他强迫自己冷静。
程序员的习惯让他开始整理信息：时间、地点、身份、异常点。
这里是山里的木屋，西面环树，没有信号，外面全是雾。
原身是守林人，三十五岁，胆小，爱记日记。
桌上有个破手电筒，玻璃裂了，电池耗尽。
墙角画着个奇怪的圈，用炭灰涂的，中间还有烧焦的痕迹。
他想起刚才翻尸体口袋时摸到的东西。
他走回床边，在尸体外衣内袋里掏出半本笔记本，封面写着“守林日志”。
纸页潮湿，字迹潦草，很多地方被水泡过，墨迹晕开。
他坐到桌前，把油灯拨亮一点，翻开第一页。
“三月八日，雾比往年浓，林子里的鸟全没了。”
“三月十二日，我在北坡看见地上有圈，像有人用火画的。
我踩了一下，听见声音了。”
“什么声音？”
“它说：‘你来了。
’”肖云南手指顿住。
他继续往下翻。
“三月十五日，我半夜醒来，发现门开着。
雾进来了，贴着地爬。
我听见它在叫我的名字，不是人声，像风吹过洞穴。”
“三月十八日，我挖开了那个圈下面的土，下面埋着一块石板，刻着门的样子。
七个门，最后一个在动。”
“三月二十日，我梦见自己走进雾里，出来时身后多了一个人，穿灰袍，戴面具，说他是来接我的。”
“三月二十一日，我不能再睡了。
它每天晚上都说话，说第七门要开了，说阴间漏了，说活人不该留在这里。”
“三月二十二日，我决定去上报。
但路被雾堵死了。
我出不去。”
“三月二十三日，我听见它说：‘别碰地上的圈。
’可我己经碰了。”
“三月二十西日，我开始流鼻血。
手抖。
照镜子时，发现自己少了半边影子。”
“三月二十五日，它说：‘你己经死了。
’可我还醒着。”
最后一页画着一个扭曲的门形图案，七道竖线，最后一道在颤动。
下面写着：“我听见它说话了……它要我进去。”
肖云南合上日记，手心全是汗。
原身不是自然死亡。
他是被什么东西拖进去了。
那圈是阵法，碰了就会被吸走灵魂。
而他现在正坐在阵法旁边，用着同一具身体。
他抬头看向墙角的炭灰圈。
圈还在。
他慢慢后退，把日记塞进怀里，靠在桌边。
油灯忽闪了一下，灭了。
屋外风雨更猛，雾从窗缝钻进来，贴着地面流动，像有生命一样。
突然，雾动了。
它不是被风吹动的。
它是自己在动，像呼吸一样，一胀一缩。
然后，一个声音响起。
不是从门外，也不是从风里。
是从雾里传来的。
声音很低，沙哑，带着电流般的杂音，像收音机调频时的噪音拼凑出一句话：“左边坟头有鬼挖你祖宗，速逃！”
肖云南猛地站起，撞翻了桌子。
他听清了。
雾在说话。
而且这句话，只有他能听见。
他冲到窗边，扒开玻璃上的水汽往外看。
屋后有片荒地，几块歪斜的石碑立在泥里，像是废弃的坟场。
一道黑影正在其中一座坟前挖土，动作机械，双臂交替，像挖掘机。
那不是人。
它的手是黑色的，细长，指甲像铁钩。
它真的在挖坟。
肖云南后退，背贴墙，心跳炸开。
他还没反应过来，雾里的声音又响了，这次更急：“你裤子口袋里的符纸其实是厕纸，别用！”
他愣住。
他根本没带符纸。
但他摸了下口袋，真的有张纸，皱巴巴的，像是从卷纸撕下来的。
他脑子嗡了一声。
这系统不对劲。
太离谱了。
他刚想骂，第三句低语首接炸在脑子里：“今日任务发布：活过今晚。
失败惩罚：左眼消失。”
“积分奖励：50。
可兑换‘夜视’能力。”
“倒计时：5小时37分。”
肖云南站在原地，浑身发冷。
他不知道这是什么鬼东西，但他知道一件事——他不能死。
他又活了一次，不是为了第一天就被挖掉一只眼睛。
他翻出日记，重新打开，疯狂翻页，想找更多关于“雾”和“门”的记录。
手指划过纸面，突然停在某一页边缘。
那里有一行极小的字，几乎看不见，像是用铅笔写的，又被刻意擦过：“如果有人看到这本日记，别信雾说的话。
它骗了我。
它不是警告，是引诱。”
肖云南呼吸一滞。
他猛地抬头看向窗外。
雾更浓了。
坟地里的黑影停下了挖掘。
它缓缓转过头，面向木屋。
没有脸。
只有一片漆黑的空洞。
它站起身，手里拎着一截腐烂的手臂，肩上扛着半具尸体。
然后，它迈步朝木屋走来。
脚步踩在泥水里，发出咕啾咕啾的声音。
肖云南冲到门边，用力顶住门板。
椅子己经压不住了，门被一股力量从外 pushing，缝隙越来越大。
他回头抓工具，桌上只有锤子和生锈的砍刀。
他抄起砍刀，刀刃缺口累累， barely 能用。
门外，那只手再次出现。
黑色，细长，指甲如钩，卡进门缝，一点点往里挤。
木屑崩飞。
椅子腿开始滑动。
肖云南咬牙，双手握紧刀柄，对准门缝。
他知道等门一开，他就要砍下去。
可他的手在抖。
不是因为怕。
是因为他忽然意识到——这具身体，根本没练过打架。
他是个程序员。
他这辈子最激烈的运动是抢食堂最后一份鸡腿。
门外的力量突然加大。
椅子翻了。
门被猛地撞开。
寒风裹着雾冲进来。
黑影站在门口，高得顶到门框，肩上尸体滴着黑水。
它抬起手，朝肖云南伸来。
肖云南举起砍刀，却在下一秒听见脑中一声炸响：“它怕光！
用打火机烧它脚！”
他愣住。
他身上哪来的打火机？
但下一秒，他摸到裤兜里有个金属盒子。
他掏出来一看。
Zippo。
银色。
刻着一行小字：“别信雾，也别信我。”