荒野大镖客之尘埃，烈酒与安魂曲

现代言情《荒野大镖客之尘埃，烈酒与安魂曲》，讲述主角芬恩塞拉斯的甜蜜故事，作者“一木青川”倾心编著中，主要讲述的是：约 1888 年，莱莫恩，拜佑恩瓦深处粘稠、闷热的空气仿佛凝固的油脂，紧紧包裹着这片无名水湾。八月午后的太阳像一团熔化的黄铜，竭力想穿透那浓密的、垂挂着西班牙苔藓的柏树冠，最终却只洒下几缕破碎、病态的光斑，落在墨绿近乎发黑的死水上。水面上漂浮着腐烂的叶片和一层油腻的薄膜，偶尔有气泡带着硫磺般的气味悄然破裂。蚊蚋组成嗡嗡作响的黑云，不知疲倦地盘旋，寻找着任何一丝温热的活物气息。除了这恼人的噪音，沼泽...

约 1888 年，莱莫恩，拜佑恩瓦深处粘稠、闷热的空气仿佛凝固的油脂，紧紧包裹着这片无名水湾。

八月午后的太阳像一团熔化的黄铜，竭力想穿透那浓密的、垂挂着西班牙苔藓的柏树冠，最终却只洒下几缕破碎、病态的光斑，落在墨绿近乎发黑的死水上。

水面上漂浮着腐烂的叶片和一层油腻的薄膜，偶尔有气泡带着硫磺般的气味悄然破裂。

蚊蚋组成嗡嗡作响的黑云，不知疲倦地盘旋，寻找着任何一丝温热的活物气息。

除了这恼人的噪音，沼泽深处的大部分时间是寂静的，一种充满潜在威胁的、令人神经紧绷的寂静。

在这片寂静的中心，藏匿在一丛纠结的藤蔓和几棵歪脖子水栎树之后，一座简陋的棚屋如同生长在泥泞中的怪异蘑菇。

棚屋的木板早己腐朽发黑，屋顶覆盖着厚厚的、混杂了苔藓的干枯棕榈叶。

真正昭示此地用途的，是棚屋侧面延伸出的一个更加粗陋的顶棚，以及顶棚下那套正在运作的蒸馏设备—— 一个铜制的蒸馏锅，看起来饱经风霜，多处焊接着颜色不一的补丁；一根弯曲的蛇管没入旁边一个盛着浑浊冷却水的大木桶；底下是一个砖石砌成的简易火膛，正舔舐着锅底的火焰呈现出一种老练控制下的淡蓝色。

一个身影正蹲在火膛前，专注地调整着柴火。

他很年轻，看起来不过二十出头，身形精瘦，仿佛所有的脂肪都被这湿热的环境和持续的劳作榨干了。

他穿着一件褪色、沾满污渍的粗布衬衫和同样破旧的裤子，赤着脚踩在潮湿泥泞的地面上。

他的脸庞棱角分明，下颌紧绷，一双眼睛像沼泽深处警惕的短吻鳄，不断扫视着周围的环境，即使在添柴这种简单的动作中也带着一种近乎本能的戒备。

阳光难以触及他，皮肤呈现一种常年不见天日的苍白，只在裸露的胳膊和脖颈处留下些许被蚊虫叮咬的红肿印记。

空气中弥漫着浓郁的发酵气味，混合着木柴燃烧的烟火、湿土的腥味以及他身上无法洗去的汗味与酒糟气息。

塞拉斯·布莱克伍德。

这便是他的名字，尽管在这片与世隔绝的沼泽里，名字几乎没什么意义。

他更像是这片土地的一部分，一个无声的、挣扎求存的部件。

火候正好，他站起身，走到蒸馏锅旁，侧耳倾听。

锅内传来轻微的、有节奏的汩汩声，那是酒液在沸腾、蒸汽在上升的生命之音。

他伸手轻轻触摸了一下连接蛇管的铜管，感受着那股滚烫的热度，手指上的老茧让他几乎感觉不到疼痛。

他的动作精准而熟练，没有一丝多余，仿佛这套简陋甚至危险的设备是他身体的延伸。

这套设备，连同这片藏身地，以及他脑子里那些关于麦芽、糖、酵母和火焰的知识，都是“老爹”芬恩留给他的。

一个念头划过，带着一丝难以察觉的刺痛。

老爹芬恩。

那个满脸皱纹、声音沙哑、手指因常年摆弄滚烫设备而布满烫伤疤痕的老私酒贩子。

那个收留了在圣丹尼斯码头区像野狗一样刨食的他，带他进入这片外人视为地狱的沼泽，并教会他赖以生存的唯一技艺的人。

“看好了，小子，”记忆中芬恩的声音粗粝却清晰，带着浓重的南方口音，在棚屋闷热的空气中回响，“火不能太大，会烧焦糊了味道；也不能太小，蒸汽上不来，出的酒就没劲。

得像哄娘们儿一样，耐心点，知道吗？

听着这声音，它会告诉你它想要什么。”

塞拉斯记得芬恩浑浊但锐利的眼睛，总是眯缝着，仿佛在审视这个操蛋的世界，又像是在提防着随时可能从暗处扑来的危险。

“这沼泽，”芬恩曾一边擦拭着他的老式温彻斯特步枪一边说，“它会养活你，也能一口吞了你。

鳄鱼、毒蛇、沼泽热……这些都还是明面上的。

真正要命的，是人，小子。

是那些穿制服的税棍，是那些眼红你生意的杂种。

记住我的话，在这里，除了你自己，谁都不能全信。

有时候，连自己都他妈的信不过。”

老爹的教诲像刻在他骨头上的符咒。

生存优先，谨慎多疑，坚韧隐忍。

他学得很快，不仅是酿酒的技术，还有如何在沼泽中追踪猎物、辨认草药、设置陷阱，以及如何在水面上悄无声息地划船，如何在泥泞中掩盖行踪。

他甚至超越了芬恩，尤其在对原料细微差别的把握和创新配方上，连芬恩有时也会惊讶地咂咂嘴，嘟囔着“这小子有点邪门的天赋”。

但现在，芬恩不在了。

三个月前，老爹芬恩划着他的小船出去，说是去罗兹镇附近和一个老主顾接头，顺便看看能不能弄到一批便宜的糖。

他交代塞拉斯照看好蒸馏设备，说过几天就回来。

他再也没有回来。

塞拉斯等了三天，五天，十天。

最初是焦虑，然后是越来越沉的不安。

他沿着芬恩常走的路线找了出去，一首摸到沼泽边缘，向几个还能勉强说上两句话的渔民打听，但没人见过芬恩，也没人见过他的船。

他冒险靠近了罗兹镇外围，远远观察了几天，也没有任何线索。

芬恩就像一滴水融入了沼泽，消失得无影无踪。

意外？

被短吻鳄拖下水了？

还是沼泽热突发倒在了某个偏僻角落？

塞拉斯在沼泽里见过太多这样的死亡。

但芬恩经验丰富，对沼泽了如指掌。

他更倾向于另一种可能，一种芬恩反复警告过的可能——人祸。

是被税警或平克顿侦探抓了？

芬恩提起过那些家伙的难缠。

还是被哪个竞争对手黑吃黑了？

私酒这行当，从来不缺背后捅刀子的亡命徒。

他甚至想起芬恩最后一次离开前，两人因为一批劣质玉米（芬恩贪便宜买来的）差点毁了一锅好酒而大吵了一架，芬恩骂他不知好歹，他则顶撞说老爹越来越糊涂。

那个争吵的结尾是芬恩摔门而去，留下一句“老的不中用了是吧，等老子回来再收拾你”。

这句话成了他们最后的对话。

芬恩的失踪像一块沉重的石头压在塞拉斯心头。

不是悲伤，那太奢侈了。

更多的是一种混合着愤怒、茫然和一种被遗弃感的冰冷空洞。

老爹虽然脾气暴躁，时常打骂，却是他自记事起唯一称得上“家人”的存在。

现在，他又变回了孤身一人。

不，不完全是。

他还有这套蒸馏设备，芬恩一生的心血。

他还有这片沼泽，芬恩教会他如何生存的家园。

他还有自己。

“活下去。”

塞拉斯低声对自己说，声音嘶哑，仿佛很久没有开口说话。

这是芬恩教他的第一条，也是最重要的一条法则。

蛇管末端，清澈、滚烫的酒液开始一滴滴落下，汇入下方一个打了补丁的锡桶里。

一股浓烈刺鼻的酒精蒸汽弥漫开来。

这是新酒，生命之水，也是带来财富和危险的魔鬼之液。

塞拉斯凑近闻了闻，又用手指蘸了一滴，放在舌尖尝了尝。

辛辣，但后味带着一丝谷物的甜香和沼泽植物特有的、难以言喻的复杂气息。

还不错，比上一锅好。

但这远远不够。

芬恩留下的那点原料和钱早就用光了。

这锅酒，是他最后的本钱。

他需要把它卖出去，换回糖、玉米、木柴，以及能填饱肚子的食物。

他必须走出这片安全的藏身地，去面对芬恩警告过的那些危险——沼泽外的世界，圣丹尼斯的街道，以及潜伏在那里的人心。

夕阳终于沉入了沼泽的尽头，只留下一抹血色的晚霞。

夜色迅速蔓延，带来了短暂的凉爽，也带来了更多未知的声响。

远处传来不知名夜鸟的哀啼，近处是蛙鸣和虫嘶交织成的催眠曲。

偶尔，水面会传来沉重的拍打声，那是大型短吻鳄在巡视领地。

塞拉斯没有点灯。

在黑暗中，他的感官变得更加敏锐。

他检查了棚屋周围他设下的几个简易报警装置——几根系着小石块的细线，还有地面上精心布置的枯枝。

他那把老旧但保养得当的双管霰弹枪就靠在手边，填满了鹿弹。

枪是芬恩留下的，如同他的技艺和警告，是遗产的一部分。

他靠着棚屋的墙壁坐下，背对着相对安全的沼泽深处，面朝着通往外界的唯一小径。

黑暗中，他像一尊沉默的石像，只有那双警惕的眼睛，在微弱的星光下反射着冷酷的光芒。

老爹芬恩或许消失了，但他的遗产——好的，坏的，求生的技艺和无尽的麻烦——才刚刚开始在塞拉斯·布莱克伍德身上展现出真正的分量。

而这片广袤、无情的莱莫恩沼泽，将是他继承这一切后，必须独自面对的第一个，也是最严酷的考验场。

夜还很长，他的路，也才刚刚开始。