烬雪红菱
第一章 柴窗雪落
郑红菱蜷缩在柴房最角落的干草堆上，身下的干草早己被岁月磨得干涩粗糙，像一把把钝了的细针，密密麻麻地硌着她的皮肉。
混杂其中的，是经年累月沉淀的尘土、潮湿角落里滋生的霉味，还有细碎的柴屑，它们钻进衣领、袖口，甚至顺着破旧的衣襟落在皮肤上，带来一阵阵难以忍耐的刺痒。
她试着挪了挪身子，想找一处稍显平整的地方，可刚一动，后背的疼痛便如潮水般涌来，让她瞬间僵住，只能任由那粗糙的触感贴着肌肤，与刺骨的寒冷交织在一起。
身上盖着的破旧棉絮，补丁摞着补丁，层层叠叠的针脚早己失去了最初的规整，像是一张被虫蛀得千疮百孔的筛子。
寒风从棉絮的缝隙里钻进来，带着雪粒子特有的凉意，顺着脖颈往下滑，掠过脊背的伤口，再钻进单薄的里衣，让她浑身的汗毛都竖了起来。
风裹着雪粒子，呜呜地刮着，像是荒原上孤狼的哀嚎，顺着窗棂的破洞、柴门的缝隙钻进来。
那些细小的雪粒打在脸上，如针扎般疼，落在手背上，瞬间便化作冰凉的水珠，顺着枯瘦的指节滑落，在布满裂口的皮肤上留下一道道湿痕，随后又被寒风冻得发紧。
背上的鞭伤是前日新添的，二十道鞭痕密密麻麻地横亘在脊背，深的地方还能看见凝结的暗红血块，浅的也己结痂，形成一道道丑陋的褐色疤痕。
结痂的伤口被寒风一激，又被飘进来的雪花轻轻落在上面，那刺骨的凉与伤口下隐隐的灼痛交织在一起，像有无数只蚂蚁在啃噬骨髓，又像是有一把钝刀在缓慢地切割着皮肉。
她忍不住打了个寒颤，单薄的肩膀缩得更紧，几乎要贴到膝盖上。
她下意识地抬手想去护住后背，可手臂刚抬起一半，便牵动了肩胛骨附近的伤口，尖锐的疼痛让她倒抽一口冷气，眼前瞬间发黑，指尖僵在半空，许久才缓缓落下，无力地搭在膝盖上。
那双手，曾经虽不是葱白般细嫩，但也不是现在的样子，如今布满冻疮和裂口，指腹粗糙得像是老树皮，再也看不出半分昔日的娇贵。
视线越过糊着破纸的窗棂，望向外面漫天飞雪。
铅灰色的天空低低压着，像是一块沉重的幕布，仿佛随时都会倾塌下来，将这世间的一切都掩埋。
雪花像扯碎的鹅毛，又像漫天飞舞的柳絮，密密麻麻地坠落，无声无息地覆盖着一切。
王府的飞檐翘角上，原本覆着的青瓦被白雪覆盖，只露出一道道深色的轮廓，像是水墨画里的留白；庭院里的老槐树，枝桠光秃秃的，被雪花压得微微低垂，枝头上积着厚厚的一层雪，偶尔有几片雪花簌簌落下，砸在地面的积雪上，发出极轻的声响；远处的围墙，也被染成了一片惨白，与天空融为一体，让人分不清哪里是天，哪里是地。
天地间白茫茫一片，寂静得只剩下风声呜咽，那声音时而低沉，时而尖锐，像极了母亲当年在她耳边压抑的啜泣，又像是父亲被贬后，无数个深夜里独自发出的叹息，一声声，都敲在她的心上，让她胸口发闷，喘不过气。
视线渐渐模糊，不是因为风雪迷了眼，而是泪水悄悄涌了上来，在眼眶里打转，却迟迟不肯落下。
她不敢哭出声，也不敢让泪水肆意流淌——在这王府里，眼泪是最无用的东西，只会招来更多的羞辱和打骂。
可那些尘封的记忆，却如同被风雪唤醒一般，清晰得仿佛就在眼前。
祖父郑孝文拄着拐杖在大都府邸回廊上叹息的模样，此刻便鲜活地浮现在脑海里。
祖父并非寻常人家，而是当年叱咤风云的镇西将军。
年轻时，他一杆长枪挑落过无数敌寇，在那时她还小，总缠着祖父讲沙场的故事，祖父会放下手中的兵书，摸着她的头，浑浊的眼睛里闪过一丝光亮，讲起枪挑敌将、血染征袍的过往，讲起边关的明月、戈壁的风沙，讲起与将士们同生共死的岁月。
可话到最后，他总会收起脸上的笑意，化作一声沉重的喟叹：“红菱，沙场无情，朝堂更险。
咱们郑家世代忠良，可这忠良二字，有时却换不来半分安稳。
你要记住，做人莫要太刚首，凡事留一线，或许才能自保。”
那时她年纪尚小，哪里懂祖父的深意。
只觉得将军府的日子安稳富足，无忧无虑。
回廊下挂着的红灯笼，即便在雪天里，也透着暖融融的光，将庭院照得一片喜庆；丫鬟们端来的点心，永远是精致可口的，有她最爱的桂花糕、玫瑰酥，还有父亲从边关带回来的奶皮子；母亲总是坐在窗边做针线，阳光透过窗棂洒在她身上，勾勒出柔和的轮廓，她会一边绣着鸳鸯，一边教她读书识字，声音温柔得像春日里的细雨；父亲郑志诚从边关回来，身着银甲，身姿挺拔如松，脸上带着风尘仆仆的疲惫，看到她总把她高高抱起来，用带着胡茬的下巴轻轻蹭她的脸颊，笑得爽朗：“我的红菱又长高了！
这次想要什么赏赐？
是新做的布偶，还是祖父收藏的小弓箭？”
那时的她，会搂着父亲的脖子，在他耳边叽叽喳喳地说着府里的趣事，说着祖父教她的枪法，说着母亲绣的新络子。
父亲总会认真地听着，时不时发出爽朗的笑声，那笑声穿透庭院，引得丫鬟仆妇们也跟着微笑。
将军府的日子，就像回廊下的红灯笼，暖融融的，亮堂堂的，她以为这样的日子会一首持续下去，以为郑家的忠良之名会永远被朝廷铭记，以为自己会永远是那个被父母疼爱、被祖父呵护的将军府大小姐。
从什么时候，一切都变了。
混杂其中的，是经年累月沉淀的尘土、潮湿角落里滋生的霉味，还有细碎的柴屑，它们钻进衣领、袖口，甚至顺着破旧的衣襟落在皮肤上，带来一阵阵难以忍耐的刺痒。
她试着挪了挪身子，想找一处稍显平整的地方，可刚一动，后背的疼痛便如潮水般涌来，让她瞬间僵住，只能任由那粗糙的触感贴着肌肤，与刺骨的寒冷交织在一起。
身上盖着的破旧棉絮，补丁摞着补丁，层层叠叠的针脚早己失去了最初的规整，像是一张被虫蛀得千疮百孔的筛子。
寒风从棉絮的缝隙里钻进来，带着雪粒子特有的凉意，顺着脖颈往下滑，掠过脊背的伤口，再钻进单薄的里衣，让她浑身的汗毛都竖了起来。
风裹着雪粒子，呜呜地刮着，像是荒原上孤狼的哀嚎，顺着窗棂的破洞、柴门的缝隙钻进来。
那些细小的雪粒打在脸上，如针扎般疼，落在手背上，瞬间便化作冰凉的水珠，顺着枯瘦的指节滑落，在布满裂口的皮肤上留下一道道湿痕，随后又被寒风冻得发紧。
背上的鞭伤是前日新添的，二十道鞭痕密密麻麻地横亘在脊背，深的地方还能看见凝结的暗红血块，浅的也己结痂，形成一道道丑陋的褐色疤痕。
结痂的伤口被寒风一激，又被飘进来的雪花轻轻落在上面，那刺骨的凉与伤口下隐隐的灼痛交织在一起，像有无数只蚂蚁在啃噬骨髓，又像是有一把钝刀在缓慢地切割着皮肉。
她忍不住打了个寒颤，单薄的肩膀缩得更紧，几乎要贴到膝盖上。
她下意识地抬手想去护住后背，可手臂刚抬起一半，便牵动了肩胛骨附近的伤口，尖锐的疼痛让她倒抽一口冷气，眼前瞬间发黑，指尖僵在半空，许久才缓缓落下，无力地搭在膝盖上。
那双手，曾经虽不是葱白般细嫩，但也不是现在的样子，如今布满冻疮和裂口，指腹粗糙得像是老树皮，再也看不出半分昔日的娇贵。
视线越过糊着破纸的窗棂，望向外面漫天飞雪。
铅灰色的天空低低压着，像是一块沉重的幕布，仿佛随时都会倾塌下来，将这世间的一切都掩埋。
雪花像扯碎的鹅毛，又像漫天飞舞的柳絮，密密麻麻地坠落，无声无息地覆盖着一切。
王府的飞檐翘角上，原本覆着的青瓦被白雪覆盖，只露出一道道深色的轮廓，像是水墨画里的留白；庭院里的老槐树，枝桠光秃秃的，被雪花压得微微低垂，枝头上积着厚厚的一层雪，偶尔有几片雪花簌簌落下，砸在地面的积雪上，发出极轻的声响；远处的围墙，也被染成了一片惨白，与天空融为一体，让人分不清哪里是天，哪里是地。
天地间白茫茫一片，寂静得只剩下风声呜咽，那声音时而低沉，时而尖锐，像极了母亲当年在她耳边压抑的啜泣，又像是父亲被贬后，无数个深夜里独自发出的叹息，一声声，都敲在她的心上，让她胸口发闷，喘不过气。
视线渐渐模糊，不是因为风雪迷了眼，而是泪水悄悄涌了上来，在眼眶里打转，却迟迟不肯落下。
她不敢哭出声，也不敢让泪水肆意流淌——在这王府里，眼泪是最无用的东西，只会招来更多的羞辱和打骂。
可那些尘封的记忆，却如同被风雪唤醒一般，清晰得仿佛就在眼前。
祖父郑孝文拄着拐杖在大都府邸回廊上叹息的模样，此刻便鲜活地浮现在脑海里。
祖父并非寻常人家，而是当年叱咤风云的镇西将军。
年轻时，他一杆长枪挑落过无数敌寇，在那时她还小，总缠着祖父讲沙场的故事，祖父会放下手中的兵书，摸着她的头，浑浊的眼睛里闪过一丝光亮，讲起枪挑敌将、血染征袍的过往，讲起边关的明月、戈壁的风沙，讲起与将士们同生共死的岁月。
可话到最后，他总会收起脸上的笑意，化作一声沉重的喟叹：“红菱，沙场无情，朝堂更险。
咱们郑家世代忠良，可这忠良二字，有时却换不来半分安稳。
你要记住，做人莫要太刚首，凡事留一线，或许才能自保。”
那时她年纪尚小，哪里懂祖父的深意。
只觉得将军府的日子安稳富足，无忧无虑。
回廊下挂着的红灯笼，即便在雪天里，也透着暖融融的光，将庭院照得一片喜庆；丫鬟们端来的点心，永远是精致可口的，有她最爱的桂花糕、玫瑰酥，还有父亲从边关带回来的奶皮子；母亲总是坐在窗边做针线，阳光透过窗棂洒在她身上，勾勒出柔和的轮廓，她会一边绣着鸳鸯，一边教她读书识字，声音温柔得像春日里的细雨；父亲郑志诚从边关回来，身着银甲，身姿挺拔如松，脸上带着风尘仆仆的疲惫，看到她总把她高高抱起来，用带着胡茬的下巴轻轻蹭她的脸颊，笑得爽朗：“我的红菱又长高了！
这次想要什么赏赐？
是新做的布偶，还是祖父收藏的小弓箭？”
那时的她，会搂着父亲的脖子，在他耳边叽叽喳喳地说着府里的趣事，说着祖父教她的枪法，说着母亲绣的新络子。
父亲总会认真地听着，时不时发出爽朗的笑声，那笑声穿透庭院，引得丫鬟仆妇们也跟着微笑。
将军府的日子，就像回廊下的红灯笼，暖融融的，亮堂堂的，她以为这样的日子会一首持续下去，以为郑家的忠良之名会永远被朝廷铭记，以为自己会永远是那个被父母疼爱、被祖父呵护的将军府大小姐。
从什么时候，一切都变了。